Recensione di “Atala – René” (François-René de Chateaubriand)

Atala – René è uno di quei libri che, più che raccontare una storia, fissano una sensibilità. Non è tanto un’opera da leggere per la trama, quanto per il tono, per l’atmosfera, per il modo in cui Chateaubriand mette in scena un sentimento nuovo (o almeno reso nuovo dalla sua voce): la malinconia moderna, l’inquietudine senza oggetto, la percezione che il mondo non sia più abitabile con naturalezza. Dentro queste pagine si avverte la nascita di un Romanticismo che non è ancora pienamente “tempesta e impeto”, ma già nostalgico, già ferito, già consapevole di una frattura.

Una serie di novelle ambientate sulle rive del Mississipi, in Louisiana e in Florida, dove il capo di una tribù di indiani, in lotta con un'altra tribù, racconta storie avventurose ad un giovane francese.

E' il mito del "buon selvaggio", non corrotto dall'urbanizzazione e dalla civiltà. Diderot, Voltaire, Defoe, Tournier, e Chateaubriand.

Atala è, nella sua essenza, un racconto breve e intensamente simbolico. Lo sfondo americano — foreste, fiumi, immensità naturali — non è soltanto un’ambientazione esotica: è un teatro morale. La natura appare grandiosa, quasi sacra, ma non pacificante. È un’immensità che amplifica le passioni e rende più solitari i personaggi. La storia d’amore tra Chactas e Atala ha la purezza tragica delle leggende: un sentimento assoluto, vissuto come destino, ma immediatamente stretto tra vincoli religiosi, sensi di colpa, promesse irrevocabili. Chateaubriand costruisce la vicenda come un conflitto tra impulso vitale e legge interiore, e lo fa con una scrittura che cerca costantemente il sublime.

Il punto interessante è che questo sublime non è soltanto paesaggistico. Chateaubriand è uno scrittore che “alza” tutto: la natura, l’amore, la sofferenza, perfino la morte. In Atala la tragedia non è un semplice evento narrativo, è una forma estetica. Ci sono pagine che sembrano scritte per essere ricordate non per ciò che accade, ma per come risuona: il dolore viene trasformato in immagine, la disperazione in canto. Per alcuni lettori, questa intensità può risultare eccessiva, quasi artificiale. Ma è un eccesso coerente: è la cifra di un’epoca che cerca nell’assoluto una compensazione alla disillusione storica.

Renato, o meglio, René, invece, è un testo ancora più decisivo sul piano culturale. È il ritratto di una malattia dell’anima: l’incapacità di desiderare senza stancarsi, di vivere senza sentirsi fuori posto. René è inquieto, mobile, incapace di radicarsi. Viaggia, osserva, sperimenta, ma nulla lo trattiene. Il mondo gli appare troppo stretto, le esperienze insufficienti, gli affetti incompiuti. Chateaubriand non descrive semplicemente un individuo malinconico: costruisce un tipo umano, quello che diventerà il grande protagonista romantico, l’uomo che soffre non per una colpa precisa, ma per una sproporzione tra ciò che desidera e ciò che la vita gli offre.

Qui la scrittura diventa più introspezione che racconto. René parla, confessa, analizza. Non c’è la trama “esterna” di Atala, ma un movimento interiore, fatto di nausea del quotidiano, di nostalgia di qualcosa che non si sa nominare. È un testo che anticipa molte figure letterarie successive: l’eroe stanco, l’uomo incapace di agire, la sensibilità che diventa prigione. E nello stesso tempo è un testo che porta con sé un’ambiguità interessante: René è un personaggio che suscita compassione, ma anche una certa irritazione. Il suo dolore è reale, ma rischia di diventare narcisismo; la sua profondità può sembrare anche posa. Chateaubriand gioca su questo limite, e forse lo abita in prima persona.

Letti insieme, Atala e René funzionano come due facce della stessa inquietudine. Da un lato il sentimento assoluto che si infrange contro la legge e la morte; dall’altro l’inquietudine che non trova nemmeno un oggetto contro cui infrangersi, e quindi si ripiega su sé stessa. In entrambi i casi, il centro è il rapporto tra individuo e mondo: un rapporto spezzato, o reso impossibile.

Dal punto di vista stilistico, Chateaubriand è un autore che chiede una certa disponibilità. La sua lingua è solenne, ricca, piena di immagini. Ama i grandi contrasti, le descrizioni ampie, l’elevazione del tono. Non è la prosa rapida e disincantata a cui siamo abituati oggi. Ma se ci si lascia prendere, si scopre una musicalità particolare: una scrittura che cerca il respiro ampio, quasi oratorio, e che ha l’ambizione di restituire una “dimensione” spirituale all’esperienza umana.

In definitiva, Atala – René è un libro fondamentale non perché “racconti bene una storia”, ma perché ha contribuito a cambiare il modo in cui la letteratura occidentale racconta l’interiorità. È un testo che parla di passioni e paesaggi, certo, ma soprattutto parla di una frattura: tra desiderio e realtà, tra nostalgia e presente, tra bisogno di infinito e finitezza.

Consigliato a chi vuole capire dall’interno la nascita del Romanticismo europeo, e a chi ama i libri in cui l’atmosfera conta quanto gli eventi. Non è una lettura “comoda”, ma è una lettura che lascia una traccia: come certi stati d’animo che non si dimenticano, anche quando si vorrebbe.